Про королевство кривых зеркал

Сегодня в кои-то веки зашла на местный форум русских эмигрантов во Франции.

*Долго молчу*

Даже не знаю, с чего начать. Не, ну я понимаю: осень, грачи улетают, нехватка витамина Д, отсюда обострения затяжных депрессий и прочих хронических заболеваний. 

Но эти люди... все те же! Одни и те же лица из года в год, уже скоро десятилетия!!! находят в себе достаточно жизненных ресурсов на недовольство, раздражение, неприязнь, критику всего и всех, перереливание из пустого в порожнее, высасывание из пальца абсурдных аналогий, сравнений и умозаключений, въедливого цеплянья к мелочам, бестолковых споров. 

Как они живут столько лет в стране, которую так искренне презирают? Как они, горемычные, умом не тронулись за столько лет в этой цитадели зла под названием Франция? В окружении всех этих нечистоплотных разгильдяев и недалеких лицемеров? Как они доверяют свое драгоценнейшее  захворавшее тело этим лицедеям во врачебных халатах, этим тубибам, которые не знают, что такое горчичники? Почему они годами травятся стряпней псевдо-поваров, которые даже кефира в жизни не пробовали? Почему отводят своих одаренных отпрысков прямиком в немытые лапы зашоренных и бестолковых преподавателей? 

Театр абсурда. Королевство кривых зеркал. Аттракцион невиданного занудства. 

Они все разные: образованные и не очень, склочные и деликатные, напористые и кроткие, интеллигентные и откровенно базарные. Но заметила, что у них всех есть одно качество, которое их роднит: абсолютное отсутствие чувства юмора. Просто какая-то конфузная брешь в том месте, где оно по идее должно находиться. 

Напоминает совершенно шедевральный пассаж из фильма "Курьер" Шахназарова.  Когда в гостях у профессора собралось интеллигентное общество, и разговор зашел о том, какая нынче молодежь никудышная пошла. И вдруг один дядька ооочень авторитетно заявляет, что да, мол, все безалаберные! Вот его сын, например.

Гости замирают в преддверии пикантных подробностей и пищи к размышлениям.

"Вот он,  грит дядька,  сгущенку прямо из банки пьет".

Общество опять замирает. Теперь уже от конфуза.

А дядька все распаляется: "Вот он, понимаете, берет банку со сгущенкой, чпок! ее кулаком, и прямо из банки - буль-буль-буль!"

Тут дядька вскакивает со стула и начинает нервно бегать по комнате как тигр в клетке. И почти орет:

- Из банки, понимаете?!

А гости сидят вокруг стола с вытянутыми лицами и от неловкости взглянуть друг на друга не могут. В спор ввязываться никто не желает, потому что видно - там клиника. Да и по сути, не в сгущенке-то дело, ясен пень.

Вот и на форуме русских эмигрантов ситуация такая же: одни и те же люди неистовствуют по поводу плохо припаркованных машин, собачьих какашек, высокой преступности, плохой медицины,
негигиеничных поцелуев при встрече, низкого уровня образования, а другие либо конфузливо молчат, либо пытаются робко противоречить, но скоро это дело бросают. Потому что там - клиника. И не в машинах, какашках и поцелуях дело, ясен пень.